La guitarra destilaba su música.. con la pupila de carboncillo de los ojos, derramando en la caja color miel los sabores del camino abierto en el que vivía su vida de zíngara: tomillo, romero, orégano, mejorana y salvia. los sueños nacidos en su colchón de crin negra. las cencerradas de la libertad, transfusión de vida proporcionada por las cuerdas de tripa en la fiesta a la que nunca asistiera pero que siendo niña, había contemplado desde la ventana.